Puentes en de-construcción.

En lo ínfimo,

aquél costado impenetrable 
al que adentro una consciencia desconocida.
Por el cuál escondo y oculto no se qué, para qué, por qué.

Los días recorren la vereda de en frente,
casi sin sentido, casi sin querer.
Porque los puentes se configuran y desfiguran 
y todo en una medida de tiempo desmedida.

Desconozco los misterios que hay detrás de los encuentros,
como desconozco los caminos laberínticos del deseo en retiro.

Las palabras no alcanzan,
entonces sólo quedan las miradas despojadas de toda entidad.
Resuenan como olas los murmullos huérfanos, 
arrastrando con ellos el vacío de toda causa y acción.
Para volver al intento de algo que reavive las fibras
y ponga a correr el anhelo en alguna dirección.

Del espejo de la soledad, 

nacen las dudas más certeras 

que invaden la inconsciencia de mis actos.